Humingi ng permiso ang manugang sa pamilya ng kanyang asawa na makabalik sa kanyang bayan upang bisitahin ang kanyang malalang ina, ngunit bago pa siya makalabas ng gate, hinalughog ng kanyang biyenan ang kanyang katawan: “Kung itatago mo ang pera at ginto ko at ibabalik ang mga ito, huwag mo akong sisihin sa pagiging malupit”…
Nang hapong iyon, malakas ang ulan sa Maynila. Katatapos ko lang maghanda ng mesa nang tumunog ang telepono. Sa kabilang linya ay ang boses ng aking ama — paos at nanginginig:

“Napakahina ng iyong ina, malamang ay hindi na siya magtatagal. Kung makakabalik ka, bumalik ka na, lagi niyang tinatawag ang pangalan mo…”

Hindi ako nakapagsalita. Parang naghihiwa-hiwalay ang buong katawan ko. Lumingon ako para tignan ang aking biyenan — si Señora Consuelo, habang namumuo ang luha sa aking mga mata:

“Nay… puwede mo ba akong ibalik sa Batangas? Malubha ang sakit ng nanay ko, baka ito na ang huling beses na makikita ko siya…”

Inangat niya ang kanyang ulo mula sa kanyang mangkok ng kanin, sinulyapan ako nang malalim, at pagkatapos ay malamig na sinabi:

“Bumalik ka na, hindi kita titigilan. Pero huwag mong ibalik ang apo ko. Kapag nagkasakit ka doon, hindi mo na kakayanin.”

“Pero dalawang taong gulang pa lang ang sanggol, natatakot akong mamiss niya ang kanyang ina. Pwede mo ba akong isama?”

“Sabi ko hindi, hindi. Iwan mo siya rito. Bumalik ka na lang mag-isa.”

Sa pag-aakalang may katuturan ang sinabi niya, umiiyak kong iniwan ang sanggol sa aking lola at sumakay ng bus pabalik sa Batangas. Nagmamadali ako kaya wala akong oras para maghanda ng kahit ano, hawak ko lang ang aking telepono at kaunting pera para sa mga emergency.

Pero pagkarating ko sa gate, biglang sumigaw si Mrs. Consuelo:

“Clara! Tumigil ka nga!”

Natigilan ako, lumingon. Lumapit siya, may kahina-hinala ang mga mata, saka hinalughog ang bulsa ng damit at pantalon ko sa harap mismo ng gate.

Kinagat ko ang labi ko, pinipigilan ang pagluha:

“Humingi lang ako ng permiso na bisitahin ang nanay ko. Wala akong dala, nay.”

Pinagdikit niya ang mga labi niya, may bahid ng galit ang boses:

“Kailangan ko itong makita mismo ng sarili kong mga mata para maging panatag. Kung hindi kita susuriin, itatago mo ba ang pera at ginto ko at ibabalik sa bahay ng mga magulang mo? May hawak akong lobo.”

Nawalan ako ng malay. Iniisip ang nanay ko sa probinsya na naghihingalo, yumuko na lang ako, tumutulo ang mga luha, saka tumalikod.

Pagkalipas ng tatlong araw, tinawagan ko ang aking asawa — Miguel:

“Mahal… sabi ng doktor kailangan naming ilipat agad si Nanay sa sentral na ospital sa Maynila. Kung hindi kami agad maoperahan, mapanganib… Sabi nila kailangan namin ng 500,000 pesos para mabayaran ang bayad sa ospital…”

Bago ko pa matapos ang aking sasabihin, umalingawngaw ang boses ng aking biyenan sa kabilang linya — matinis at magaspang: “Diyos ko! Napakahirap natin sa probinsya, anong klaseng operasyon ito? Bilisan mo at dalhin mo siya sa ospital para makapagpahinga siya nang mapayapa. Kahit maghukay ka pa ng ginto, malamang hindi ka makakakuha ng 50,000 pesos, lalo na ang 500,000! Operasyon at paggupit, parang katawa-tawa!”

Napakatahimik ng silid ng ospital. Mahigpit kong hinawakan ang telepono, nanginginig ang boses ko ngunit determinado:

“Salamat sa iyong pag-aalala. Pero binayaran ko lang ang bayad sa ospital, Nay. Hindi ko kailangan ng awa ng sinuman.”

Biglang tumahimik ang kabilang linya. Narinig lang ng asawa ko ang nauutal na sabi ni Consuelo:

“Siya… saan niya nakuha ang perang pambayad ng 500,000? Inilipat mo ba sa kanya? Naku, ang tanga-tanga mo, Miguel?!”

Pinagdikit ko ang mga labi ko at bumulong:

“Tatlong taon na akong nagtatrabaho nang full-time at part-time, Nay. Nakatipid ako ng bawat sentimo. Dahil diyan, nailigtas ko ang nanay ko ngayon.”

Pagkatapos ay ibinaba ko ang telepono.

Pagkalipas ng dalawang araw, naging matagumpay ang operasyon. Nagising ang nanay ko, hinawakan ang kamay ko at ngumiti nang mahina. Iniwan ko ang aking ama at kapatid para alagaan siya, pagkatapos ay bumalik ako sa Maynila kasama ang aking anak, na may magaan na pakiramdam.

Sinasabi ng mga tao na ang pagpapakasal sa isang taga-lungsod ay masaya, relaks, at hindi nag-aalala tungkol sa pananalapi. Pero naintindihan ko:

Pareho lang ito sa lahat ng dako, tanging kapag ang isang babae ay kumikita ng sarili niyang pera saka lamang siya tunay na magiging malaya at maipagmamalaki ang kanyang sarili.

Isang Taon ang Lumipas – “Kapag Kailangan Ka ng Dating Nanghuhumaling sa Iyo”

Isang taon na ang lumipas simula nang pumanaw ang aking ina. Unti-unting naging matatag ang buhay ko at ni Sofia. Nakahanap ako ng full-time na trabaho sa isang kompanya ng parmasyutiko sa Makati, hindi naman kalakihan ang suweldo pero sapat na para maalagaan ang mag-ina. Nagpapadala pa rin ako ng pera para matulungan ang aking ama buwan-buwan, bilang paraan ng pagpapakita ng aking pasasalamat sa aking mga magulang.

Bagama’t mahirap ang buhay, mas gumaan ang pakiramdam ko kaysa dati — wala nang mga mapang-asar na salita, wala nang mga kahina-hinalang tingin tuwing papasok ako sa bahay ng aking asawa.

Pagkatapos, isang maulan na hapon, habang sinusundo ko ang aking anak mula sa kindergarten, tumunog ang telepono. Isang hindi kilalang numero.

Ang boses sa kabilang linya ay isang doktor mula sa St. Luke’s Hospital:

“Si Ms. Clara ba iyan? Ang biyenan mo, si Consuelo, ay nasa intensive care unit. Kailangan namin ng isang miyembro ng pamilya para pumirma agad sa mga papeles ng operasyon.”

Natigilan ako. Nanginig ang buong katawan ko.

Tumigil na ako sa pagiging manugang niya kalahating taon na ang nakalipas — matapos makipaghiwalay kay Miguel.

Pero… kahit ano pa man, siya pa rin ang taong minsan kong tinawag na “nanay”.

Mabilis kong iniwan ang anak ko sa isang kapitbahay, pagkatapos ay sumakay ng taxi papuntang ospital.

Pagdating ko, si Consuelo ay nakahiga nang hindi gumagalaw, ang mukha ay pagod, ang mga tubo sa paghinga ay nasa buong katawan niya. Si Miguel ay nakaupo sa labas, ang mga kamay ay nakahawak sa kanyang ulo, ang kanyang mga mata ay namumula.

Nang makita ako, tumayo siya:

“Clara… nandito ka… sabi ng doktor ay mga legal na kamag-anak lang ang maaaring pumirma, pero iginiit ni nanay… na makita ka…”

Natigilan ako.

Dahan-dahan akong naglakad papasok sa silid ng ospital, pinakikinggan ang mahinang tunog ng heart monitor. Iminulat niya ang kanyang mga mata, sinusubukang ngumiti nang pagod:

“Clara… ikaw ba ‘yan? Nay… Pasensya na…”

Hindi ako nakapagsalita. Siya – ang taong nagpahiya sa akin, naghalughog sa akin sa gate, at nagbawal sa akin na bisitahin ang aking tunay na ina – ay nanginginig na ngayon, ang mga luha ay umaagos sa kanyang mukha.

Hinawakan ko ang kanyang kamay. Manipis at malamig ang kamay niya.

“Huwag mong sabihin ‘yan, Nay. Ang pinakamahalaga ngayon ay kailangan mong magsikap, para makauwi ka na kay Sofia. Sobrang nami-miss ka pa rin niya.”

Pinagdikit niya ang kanyang mga labi, humihina ang kanyang boses:

“Nay… wala nang masyadong oras… Pinagsisisihan ko ito nang husto… Natatakot akong kamuhian mo ako… pero natatakot lang ako… na mawala ang anak ko… kaya ang dami kong nagawang mali sa iyo…”

“Anak ko, nagmamakaawa ako sa iyo… kung mayroon ka pang kaunting habag, pakipirmahan ang consent form para operahan ako…”

Nabulunan ako, tumulo ang luha sa kanyang mga kamay.
Walang pag-aalinlangan, pumirma ako. At buong gabing iyon, nanatili ako sa labas ng operating room.

Ang operasyon ay tumagal ng 6 na oras.

Paglabas ng doktor, bahagyang tumango siya:

“Nagtagumpay ito. Napakaswerte niya — kung kahit isang oras lang ang lumipas, hindi sana siya nailigtas.”

Napaupo ako sa aking upuan at humagulgol. Hindi dahil sa tuwa, kundi dahil sa ginhawa.

Pagkalipas ng dalawang linggo, unti-unting gumaling si Consuelo. Araw-araw, pinupuntahan ko siya, kahit pinigilan ako ni Miguel:

“Hindi mo na kailangang gawin iyon. Pagkatapos ng lahat ng ginawa sa iyo ni Nanay…”

Ngumiti lang ako:

“Gawin mo ito para sa iyong sarili, hindi para sa kanya. Ang pagpapatawad ang tanging paraan upang makahanap ng kapayapaan.”

Isang hapon, hinawakan niya ang aking kamay, nanginginig ang kanyang boses:

“Clara… sa drawer sa tabi ng aking kama, may sobre… Naisulat ko na ang mga papeles ng paglipat ng lumang bahay sa Quezon City para sa iyo at kay Sofia. Alam ko, wala ito kumpara sa iyong tiniis… ngunit ito ang tunay kong puso.”

Umiling ako, tumutulo ang mga luha:

“Wala akong kailangan, Nay. Gusto ko lang gumaling ka at mamuhay nang masaya kasama ang iyong mga anak at apo. Tama na iyon.”

Ngumiti siya, ang kanyang mga mata ay nagniningning sa luha:

“Ngayon naiintindihan ko na… kung sino ang aking tunay na anak.”

Nang gabing iyon, paglabas ko ng ospital, patuloy pa rin ang pag-ulan sa Taft Avenue.
Tumingala ako sa langit at marahang bumulong,

“Ang aking tunay na ina… Nagpatawad na ako. Tulad ng itinuro mo sa akin — ang karma ay laging bumabalik, ngunit kung pipiliin mo ang kabaitan, babalik ito nang may kapayapaan.”