Ang motorsiklo na nagpalaki sa akin ay hindi ang aking ama; Siya ay isang maruming matandang mekaniko na natagpuan akong natutulog sa kanyang basurahan sa likod ng kanyang workshop noong ako ay labing-apat.

Tinawag nila siyang Big Mike. Halos anim na talampakan ang taas niya, may balbas hanggang sa dibdib at natatakpan ng mga tattoo ng militar ang kanyang mga braso. Isang lalaki na dapat sana ay tumawag sa pulisya nang matuklasan niya ang isang tumakas na batang lalaki na nagnanakaw ng mga tira ng kanyang mga sandwich mula sa basurahan.
Sa halip, binuksan niya ang pinto ng kanyang pagawaan nang alas-singko ng umaga, nakita niya akong nakakulot sa pagitan ng dalawang bag ng basura, at sinabi ang limang salita na nagligtas sa aking buhay:
“Gutom ka ba, bata?” Pumasok.

Tumakas ako palayo sa aking ikaapat na foster home, ang isa kung saan inilagay ng ama ang kanyang mga kamay sa lugar na hindi niya dapat at ipinikit ng ina ang kanyang mga mata. Ang pagtulog sa likod ng “Big Mike’s Custom Cycles” ay tila mas ligtas sa akin kaysa sa paggastos ng isa pang gabi sa bahay na iyon. Tatlong linggo na akong nakatira sa kalye, nag-iingat sa mga basurahan para kumain, at iniiwasan ang mga pulis na ibabalik lang ako sa sistema.
Kaninang umaga ay hindi na nagtanong si Mike. Iniabot lang niya sa akin ang isang tasa ng kape—ang una kong kape—at isang sariwang sandwich, na kinuha mula sa sarili niyang lunch box.
“Alam mo ba kung paano mag-handle ng isang wrench?” Tanong niya sa akin.
Umiling ako.
“Gusto mo bang matuto?”

Iyon ay kung paano nagsimula ang lahat. Hindi niya ako tinanong kung bakit ako nasa loob ng lalagyan niya. Hindi siya kailanman tumawag sa mga serbisyong panlipunan. Binigyan lang niya ako ng trabaho, dalawampung dolyar sa pagtatapos ng bawat araw, at isang higaan sa likod ng silid kapag “nakalimutan” kong i-lock ang pinto sa gabi.

Hindi nagtagal ay napansin ng iba pang mga motorsiklo ang payat na batang lalaki na nag-aayos ng mga kagamitan at nagwawalis ng lupa. Dapat ay natakot sila sa akin sa kanilang mga leather jacket, sa kanilang mga patches ng bungo, at sa kanilang mga motorsiklo na dumadagundong na parang bagyo. Sa halip, dinala nila ako ng pagkain.
Tinuruan ako ni Snake ng matematika gamit ang mga sukat ng makina. Ipinabasa ako ni Preacher nang malakas habang may inaayos siya, at itinatama ang aking pagbigkas.
Ang asawa ni Bear ay nagdadala sa akin ng mga damit na “hindi na isinusuot ng kanyang anak” at iyon, himala, ay akma sa akin nang perpekto.

Sa loob ng anim na buwan, sa wakas ay tinanong ako ni Mike,
“May pupuntahan ka pa ba, anak?”
“Hindi, ginoo.
“Mas mabuti pang linisin mo ang kuwartong iyon.” Hindi gusto ng health inspector ang kaguluhan.

At iba pa. May bahay siya. Hindi legal—hindi maaaring mag-ampon si Mike ng isang tumakas na itinatago niya—ngunit sa lahat ng mahalaga, siya ang naging ama ko.

Nagpatupad siya ng mga patakaran. Kinailangan niyang pumasok sa paaralan—isinasakay niya ako tuwing umaga sa kanyang Harley, sa ilalim ng mapagbantay na mata ng iba pang mga magulang. Kinailangan niyang magtrabaho sa workshop pagkatapos ng paaralan, “dahil ang isang tao ay dapat marunong magtrabaho gamit ang kanyang mga kamay.” At kailangan kong dumalo sa mga hapunan sa Linggo sa club, kung saan tatlumpung bikers ang magpapabigkas sa akin ng aking araling-bahay at nagbabanta na sipain ako kung bumaba ang aking mga grado.

“Matalino ka,” sabi sa akin ni Mike isang gabi, na nahuli akong nagbabasa ng isa sa kanyang mga kontrata. Nakakatakot kung gaano ka matalino. Maaari kang maging higit pa sa isang mekaniko na tulad ko.
“Wala namang masama sa pagiging katulad mo,” sagot ko. Hinawakan
niya ang buhok ko gamit ang kanyang kamay. Natutuwa ako, bata. Ngunit mayroon kang potensyal na maghangad ng higit pa. At sisiguraduhin naming gagamitin mo ito.

Binayaran ng club ang mga kurso ko sa SAT prep. Nang matanggap ako sa kolehiyo sa isang buong scholarship, nag-party sila na yumanig sa buong kapitbahayan. Apatnapung bikers na sumisigaw sa tuwa para sa isang payat na batang lalaki na nakakuha ng lugar sa kolehiyo. Umiyak si Mike nang araw na iyon, ngunit sinabi niya na dahil sa usok ng makina.

Ang kolehiyo ay isang culture shock. Ang mga bata mula sa mayayamang pamilya, na may mga holiday home at bank account, ay hindi maintindihan ang batang lalaki na iniwan sa motorsiklo ng isang grupo ng mga motorsiklo. Tumigil ako sa pag-uusap tungkol kay Mike. Nang tanungin ako ng roommate ko tungkol sa pamilya ko, sinabi niya na namatay na ang mga magulang ko.

Sa law school ay mas masahol pa. Lahat sila ay nakipag-ugnayan, nag-usap tungkol sa kanilang mga magulang na abugado. Nang tanungin nila ako, nagbulung-bulungan ako na mga empleyado sila. Dumating si Mike sa graduation ko, suot ang kanyang nag-iisang suit na binili para sa okasyon at ang kanyang biker boots dahil nasasaktan siya sa kanyang sapatos. Nahihiya ako sa pagtingin ng mga kasamahan ko. Ipinakilala ko siya bilang “kaibigan ng pamilya.”

Wala siyang sinabi. Niyakap niya lang ako nang mahigpit, sinabi sa akin na ipinagmamalaki niya ako, at nagbiyahe ng walong oras para lang makauwi sa bahay.

Nakakuha ako ng posisyon sa isang malaking law firm. Tumigil ako sa pagpasok sa workshop. Tumigil ako sa pagsagot sa mga tawag mula sa club. Bumubuo siya ng isang kagalang-galang na buhay para sa akin, sinabi niya sa akin. Isang buhay na hinding-hindi na ako maibabalik sa isang basurahan.

Tatlong buwan na ang nakararaan, tumawag si Mike.
“Hindi para sa akin ang humihingi sa iyo,” simula niya, tulad ng lagi niyang ginagawa kapag kailangan niya ng tulong. Ngunit nais ng lungsod na magsara tayo. Sabi nga nila, tayo ay isang “kulugo” para sa kapitbahayan. Na binabawasan natin ang halaga ng mga bahay. Pinipilit nila akong ibenta sa isang developer.

Apatnapung taon na siyang sumali sa workshop na iyon. Apatnapung taon na pagkukumpuni ng mga motorsiklo para sa mga hindi makapunta sa dealership. Apatnapung taon na ang nakalilipas, sa katahimikan, sa mga batang tulad ko. At pagkatapos ay nalaman ko na hindi ako ang una o ang huli na nakahanap ng kanlungan sa kanyang workshop.

“Kumuha ka ng abogado,” sabi ko.
“Hindi ko kayang magbayad ng sapat na halaga para sa konseho ng lungsod.

Dapat ay inalok ko ito kaagad. Dapat ay nakasakay na ako sa kotse nang gabing iyon. Ngunit sa halip, sinabi ko sa kanya…

(Idinirekta mula sa Komento)

Gusto mo bang i-translate ko ang continuation para sa iyo kapag nai-publish mo ito? (Sa ganoong paraan maaari kong panatilihin ang pitch pareho.)

Sinabi mo:

Ang biker na nagpalaki sa akin ay hindi ang aking ama; Siya ay isang mekaniko na natatakpan ng putik na natagpuan akong natutulog sa basurahan ng kanyang pagawaan noong ako ay labing-apat. Siya ay tinatawag na Big Mike, siyamnapu’t dalawang talampakan ang taas, na may balbas na haba ng dibdib at mga braso na natatakpan ng mga tattoo ng militar – ang uri ng tao na dapat ay tumawag sa mga pulis nang makita niya ang isang tumakas na bata na nagnanakaw ng mga crust ng isang itinapon na sandwich. Sa halip, binuksan niya ang pinto ng pagawaan nang alas-singko ng umaga, nakita niya akong nakakulong sa pagitan ng mga bag ng basura, at nagsalita ng limang salitang nagliligtas ng buhay: “Gutom ka ba, bata? Pumasok ka. Pagkalipas ng dalawampu’t tatlong taon, nakatayo ako sa isang tatlong-silid na hukuman, na nanonood ng estado na sinusubukan na alisin ang tindahan ng motorsiklo nito sa pagkukunwari na ang mga biker ay “nagpapababa sa kapitbahayan” – hindi alam na ang kanilang tagausig ay ang itinapon na bata na ang “nakakahamak” na biker na ito ay naging isang abogado. Tumakas ako palayo sa aking ikaapat na foster family, ang pamilya kung saan nawala ang mga kamay ng ama at nagkunwaring wala siyang nakikita. Ang pagtulog sa likod ng Big Mike’s Custom Cycles ay tila mas ligtas kaysa sa isang gabi pa sa bahay na ito. Tatlong linggo na akong namumuhay nang magaspang, kumakain sa basurahan, umiiwas sa mga pulis na magpapabalik lang sa akin sa sistema. Hindi nagtanong si Mike nang umagang iyon. Iniabot lang niya sa akin ang isang tasa ng kape – ang aking una – at isang sariwang inihurnong sandwich mula sa kanyang sariling tanghalian. “Alam mo ba kung paano hawakan ang susi?” tanong niya. Tumango ako sa ulo ko. “Gusto mo bang matuto?” Iyon ay kung paano nagsimula ang lahat. Hindi niya ako tinanong kung bakit ako nasa loob ng basurahan niya. Hindi siya kailanman tumawag sa mga serbisyong panlipunan. Binigyan niya ako ng trabaho, dalawampung dolyar sa pagtatapos ng bawat araw, at isang higaan sa likod ng silid nang hindi niya sinasadyang “nakalimutan” na i-lock ito sa gabi. Nagsimulang dumaan ang iba pang mga bikers, napansin ang payat na bata na inilalagay ang mga kagamitan at nagwawalis sa sahig. Dapat ay natakot sila sa akin—leather vests, skull patches, bikes na rumbled tulad ng kulog. Sa halip, dinala nila ako ng pagkain. Tinuruan ako ni Snake ng matematika gamit ang mga sukat ng motor. Ipinabasa ako ni Preacher ng mga teksto sa kanya habang nagtatrabaho siya, at itinatama ang aking pagbigkas. Dinala sa akin ng asawa ni Bear ang mga damit na “napakalaki ng kanyang anak” at iyon, himala, ay akma sa akin nang perpekto. Matapos ang anim na buwan, sa wakas ay tinanong ako ni Mike, “May pupuntahan ka pa ba, anak?” “Hindi, ginoo.” “Kaya kailangan mong panatilihing malinis ang silid na ito. Hindi gusto ng health inspector ang gulo. Sa ganoong paraan, may bahay na ako. Hindi legal – hindi maaaring mag-ampon si Mike ng isang runaway na teknikal niyang kanlungan. Sa lahat ng bagay, siya ang naging tatay ko. Nagtakda siya ng mga patakaran. Kinailangan kong pumunta sa paaralan – siya drive sa akin doon tuwing umaga sa kanyang Harley, hindi pinapansin ang hitsura ng iba pang mga magulang. Kinailangan kong magtrabaho sa workshop pagkatapos ng klase, matuto ng isang kalakalan “dahil ang isang tao ay dapat marunong magtrabaho gamit ang kanyang mga kamay”. Kinailangan kong dumalo sa mga hapunan sa Linggo sa clubhouse, kung saan tatlumpung bikers ang nagtatanong sa akin tungkol sa aking araling-bahay at nagbabanta na sipain ang aking puwit kung bumaba ang aking mga marka. “Matalino ka,” sabi sa akin ni Mike isang gabi, na nahuli akong nagbabasa ng isa sa kanyang mga legal na dokumento. “Talagang matalino. Maaari kang maging isang bagay maliban sa isang mapang-akit na tulad ko. “Wala namang masama sa pagiging katulad mo,” sagot ko. Hinawakan niya ang buhok ko. “Nagpapasalamat ako, GamSa. Ngunit mayroon kang potensyal na maging mas malaki. Sisiguraduhin naming gagamitin mo ito. “Binayaran ng club ang aking SAT preparatory course. Nang matanggap ako sa kolehiyo, nag-party sila na yumanig sa buong bloke. Apatnapung masayang bikers para sa isang payat na bata na nanalo ng isang buong scholarship. Umiyak si Mike nang araw na iyon, kahit na sinisisi niya ang usok ng gasolina. Ang kolehiyo ay isang culture shock. Mula sa mga mayayamang bata hanggang sa mga trust account at mga bahay ng bakasyon ay hindi naunawaan ang batang lalaki na ibinaba ng isang motorcycle club. Tumigil ako sa pag-uusap tungkol kay Mike, tumigil ako sa pag-uusap tungkol sa bahay. Nang tanungin ako ng roommate ko para sa pamilya ko, sinabi ko na patay na ang mga magulang ko. Ito ay mas simple kaysa sa pagpapaliwanag na ang figure ng ama sa aking buhay ay isang biker na technically “kinuha ako ang layo” mula sa isang basurahan. Mas masahol pa ang law school. Lahat ay nag-network, nakikipag-usap, nakikipag-ugnayan, mga magulang, mga abogado. Nang tanungin ako tungkol sa akin, bumulong ako ng “blue collars”. Dumating si Mike sa graduation ko, suot ang kanyang nag-iisang amerikana—na binili para sa okasyon—kasama ang kanyang bota ng motorsiklo, dahil masakit ang kanyang mga paa sa sapatos. Nahihiya ako nang tumingin sa akin ang mga kaklase ko. Ipinakilala ko siya bilang “kaibigan ng pamilya” nang tanungin siya ng study group ko. Wala siyang sinabi. Niyakap lang niya ako, sinabi sa akin na ipinagmamalaki niya, at bumalik sa kalsada, walong oras sa bisikleta, nag-iisa. Nagkaroon ako ng posisyon sa isang malaking kompanya. Tumigil ako sa pagpunta sa studio. Tumigil ako sa pagsagot sa mga tawag mula sa club. Nagtatayo ako ng isang kagalang-galang na buhay para sa aking sarili, patuloy kong sinasabi sa aking sarili. Yung tipong hindi na ako babalik sa isang basurahan. Tatlong buwan na ang nakararaan, tumawag si Mike. “Hindi ako humihingi para sa aking sarili,” sabi niya – ang kanyang pambungad na pormula kapag, eksakto, humingi siya ng pabor. “Ngunit sinusubukan ng lungsod na isara kami. Sabi nga nila, tayo ay isang “salot” para sa kapitbahayan. Na binabawasan natin ang halaga ng ari-arian. Pinipilit nila akong ibenta sa isang developer. Apatnapung taon nang pinamamahalaan ni Mike ang workshop. Apatnapung taon ng pagkukumpuni ng mga motorsiklo para sa mga taong hindi kayang bayaran ang mga rate ng dealership. Apatnapung taon ng maingat na pagtulong sa mga batang tulad ko; Nang maglaon ay nalaman ko na hindi ako ang una o ang huli na nagpakupkop sa kanyang reserba. “Kumuha ka ng abogado,” sabi ko. “Hindi ko kayang magbayad ng sapat na halaga para harapin ang opisina ng alkalde.” Dapat ay inalok ko ang aking sarili kaagad. Dapat ay nagpunta ako roon nang gabing iyon. Sa halip, sinabi ko na titingnan ko ito at binaba ang telepono, natatakot na baka malaman ng mga kasamahan ko ang tungkol sa aking nakaraan. Kinailangan ni Jenny, ang aking paralegal, upang mahuli ako na umiiyak sa aking opisina upang maitama ang aking isipan. Nakatanggap lang ako ng larawan ni Snake — ang workshop na may “CONDEMNED” notice sa pinto, nakaupo si Mike sa hagdanan na may ulo sa kanyang mga kamay. “Siya ang lalaking nagpalaki sa akin,” pagtatapat ko, at ipinakita sa kanya ang larawan. “At masyado akong duwag para tulungan siya dahil natatakot ako na malaman ng mga tao na ako ay isang mahirap na tao lamang mula sa isang trailer park na pinalad.” Napatingin sa akin si Jenny na may pagkasuklam. “Hindi naman ikaw ang lalaking akala ko.” Lumapit siya sa akin, iniwan niya akong nakaharap sa katotohanan ng naging kalagayan ko. Nagpunta ako sa workshop nang gabing iyon. Limang oras na biyahe, nakasuot pa rin ng amerikana, para makapasok sa lugar kung saan pinag-uusapan ng mga tatlumpung bikers kung makakapagtipon sila ng sapat na pera para sa isang abogado. “Ako na ang bahala,” sabi ko mula sa pintuan ng pinto. Tumingala si Mike, namumula ang kanyang mga mata. “Hindi ka namin kayang bayaran kung ano ang halaga mo, anak.” “Nagawa mo na ito. Dalawampu’t tatlong taon na ang nakalilipas. Kapag hindi ka tumawag sa mga pulis para sa isang bata mula sa basurahan. Naging tahimik ang silid. Pagkatapos ay sumigaw si Bear, “Damn! Payat? Ikaw ba iyan, na nakasuot ng penguin suit na iyon? Maya-maya pa ay nasa bahay na ako. Brutal ang kaso. Ang lungsod ay may mga koneksyon, pera, impluwensya. Inilarawan nila ang workshop bilang isang gang hideout, isang panganib sa publiko. Dinala nila ang mga lokal na residente upang magpatotoo tungkol sa ingay, ang “pakiramdam ng kawalang-katiyakan” – mga taong hindi pa talaga nakipag-usap kay Mike o sa kanyang mga customer. Ngunit mas mabuti ako. Nasa akin na ang totoo. Dinala ko ang lahat ng mga bata na tahimik na tinulungan ni Mike sa loob ng apatnapung taon. Mga doktor, guro, mekaniko, social worker – lahat ng dating desperado na mga bata na natagpuan ang kanlungan sa Big Mike’s Custom Cycles. Nagbigay ako ng dalawampu’t tatlong taon ng mga donasyon, mga drive ng laruan, mga lakad bilang suporta sa mga beterano. Ipinakita ko ang mga surveillance video ni Mike na nagkukumpuni ng mga mobility scooter para sa mga nakatatanda nang libre, nagtuturo sa mga bata sa kapitbahayan ng mga pangunahing kaalaman sa pagpapanatili ng bisikleta, nagho-host ng mga pulong ng Alcoholics Anonymous pagkatapos ng pagsasara. Dumating ang punto ng pagbabago nang tawagin ko si Mike sa kinatatayuan. “Mr. Mitchell,” ang abogado ng lungsod smocked, “inaamin mo na may sheltered tumakas na mga bata sa iyong studio?” “Inaamin ko na nagbibigay ako ng pagkain at ligtas na lugar para matulog sa mga nagugutom na bata,” simpleng sagot ni Mike. “Wag ka nang mag-alala, sa mga otoridad? Ito ay isang kidnapping. “Mabuti na lang po,” pagwawasto ni Mike. “Naiintindihan mo kung ikaw ay labing-apat na, desperado, na walang pupuntahan.” “Ano na nga ba ang nangyari sa mga batang ito? Yung mga “Pinoy” na ‘yun? Tumayo ako, “Pagtutol. Wala sa lugar? Napatingin sa akin ang hukom. “Tinanggihan ang pagtutol. Sagutin ang tanong, Mr. Mitchell. Tiningnan ako ni Mike nang diretso sa mata, halatang pagmamalaki. “Isa sa kanila ay naroon, Inyong Kagalang-galang. Aking anak—hindi sa pamamagitan ng dugo, ngunit sa pamamagitan ng pagpili. Ipinagtatanggol niya ako ngayon dahil dalawampu’t tatlong taon na ang nakararaan, hindi ko siya itinapon nang gawin ito ng iba pang bahagi ng mundo. Pinigilan ng silid ang kanyang hininga. Bumaling sa akin ang prosecutor. “Ikaw?” sabi niya. “Isa ka sa kanya… Protektado? “Ako ang anak niya,” matibay kong sagot. “At ipinagmamalaki ko ito.” Ang hukom – yelo mula sa simula – sumandal sa. “Guro, tama po ba iyan? Wala ka bang tirahan, nakatira sa studio ng akusado? “Ako ay isang batang nawalan ng pag-asa, Iyong Kagalang-galang. Inabuso sa isang bahay, nakatira sa isang basurahan, kumakain ng mga tirang pagkain. Iniligtas ni Mike Mitchell ang buhay ko. Siya at ang kanyang “biker gang” ay nagbigay sa akin ng isang bahay, pinilit akong mag-aral, nagbayad para sa aking pag-aaral, at ginawa akong ang taong nakatayo sa harap mo. Kung ginagawa nitong “istorbo sa komunidad” ang kanyang workshop, marahil kailangan nating muling tukuyin kung ano ang isang komunidad. Ipinagpaliban ng hukom ang pagdinig. Nang makabalik na ito, siya na ang magdedesisyon. “Ang korte na ito ay walang nakikitang katibayan na ang Big Mike’s Custom Cycles ay nagdudulot ng panganib sa komunidad. Sa kabaligtaran, ipinapakita ng katibayan na si Mr. Mitchell at ang kanyang mga kasamahan ay naging isang pangunahing pag-aari, na nagbibigay ng suporta at kanlungan sa mga mahihinang kabataan sa loob ng mga dekada. Ang kahilingan ng lungsod ay ibinasura. Nananatili pa rin ang workshop. Sumabog ang silid. Apatnapung bikers na naghihiyawan, umiiyak,ay nag-uumapaw. Pinisil ako ni Mike sa isang yakap ng oso na halos masira ang aking mga tadyang. “Proud of you, anak,” bulong niya. “Noon pa man ay ganoon na ako. Kahit na nahihiya ka sa akin. “Hindi ako nahihiya sa’yo,” pagsisinungaling ko. “Oo, kaunti. Huwag mong alalahanin iyon. Inaasahang hihigit pa ang mga bata sa kanilang mga magulang. Ngunit bumalik ka kapag ito ay mahalaga. Iyon ang mahalaga. Nang gabing iyon, sa party sa venue, bumangon ako para magsalita. “Naging duwag na ako,” sabi ko. “Itinago ko kung saan ako nanggaling, ang nakatagong isa na nagpalaki sa akin, na tila nauugnay sa mga biker ang nagpababa sa akin. Ngunit ang katotohanan ay ang lahat ng kabutihan sa akin ay nagmumula sa workshop na ito, mula sa mga taong ito, mula sa isang lalaking nakakita ng isang bata na itinapon at nagpasyang panatilihin siya. Tiningnan ko si Mike, ang aking ama sa lahat ng paraan na mahalaga. “Tapos na ako sa pagtatago. Ang pangalan ko ay David Mitchell – legal kong binago ito sampung taon na ang nakalilipas, kahit na hindi ko sinabi sa iyo, Mike. Ako ay isang senior partner sa Brennan, Carter & Associates. Ako po ay anak ng isang biker. Pinalaki ng mga bikers. Ipinagmamalaki kong maging bahagi ng pamilyang ito. Dahil sa pag-ugong ng pagsang-ayon, nag-vibrate ang mga bintana. Sa ngayon, ang mga dingding ng aking opisina ay natatakpan ng mga larawan ng workshop. Alam ng mga kaibigan ko kung saan ako nanggaling. May mga taong mas nirerespeto ako dahil doon. Ang iba ay bumubulong sa likod ko. Wala akong pakialam. Tuwing Linggo, pumupunta ako sa workshop. Tinuruan ako ni Mike kung paano sumakay noong nakaraang taon, at sinabing oras na. Nagtatrabaho kami nang magkasama sa mga bisikleta, grasa sa ilalim ng aming mga kuko, na may klasikal na musika na nagmumula sa kanyang lumang radyo – ang kanyang lihim na hilig, hindi masyadong “biker”. Ang mga bata ay nagpapakita pa rin paminsan-minsan, gutom at nawawala. Pinapakain sila ni Mike, binibigyan sila ng trabaho, kung minsan ay may bubong sa kanilang ulo. “Kapag kailangan nila ng legal na tulong, kailangan nila ako. Umunlad ang workshop. Sumuko na ang lungsod sa kaso. Ang kapitbahayan, na napilitang matugunan ang mga biker na kinatatakutan nila, natuklasan kung ano ang alam ko sa loob ng dalawampu’t tatlong taon: ang katad at maingay na mga tubo ng tambutso ay hindi gumagawa ng pagkatao ng isang lalaki. Ang kanyang mga aksyon, oo. Tumatanda na si Mike. Kung minsan ay nanginginig ang kanyang mga kamay at nakakalimutan niya ang mga bagay-bagay. Ngunit palagi niyang binubuksan ang workshop sa alas-singko ng umaga, palaging sinusuri ang basurahan kung sakaling may isang gutom na bata na nagtatago doon, at palaging nag-aalok ng parehong deal: “Gutom ka ba? Pumasok ka. Noong nakaraang linggo, nakahanap kami ng isa pa. Labinlimang taong gulang, natatakpan ng mga bugbog, natatakot, sinusubukang magnakaw mula sa kakayahan. Hindi naman tumawag ng pulis si Mike. Iniabot lang niya sa kanya ang isang sandwich at isang susi. “Alam mo ba kung paano gamitin ito?” tanong niya. Hinawakan ng bata ang kanyang ulo. “Gusto mo bang matuto?” At nagpapatuloy ito. Ang biker na nagpalaki sa akin ay nagpapalaki ng isa pa. Itinuturo niya sa kanya ang itinuro niya sa akin: na ang pamilya ay hindi dugo, na ang tahanan ay hindi isang gusali, at kung minsan ang mga taong mukhang pinaka-nakakatakot ay may pinakamalambot na puso. Ang pangalan ko ay David Mitchell. Ako po ay isang abogado. Anak ako ng isang biker. Ngayon ko lang naramdaman na proud ako sa pinagmulan ko. Giúp tôi dịch sang tiếng tây ban nha

Sinabi ng ChatGPT:

Narito ang iyong kumpletong teksto na isinalin sa Espanyol, na pinapanatili ang parehong salaysay at emosyonal na tono ng orihinal:

Ang motorsiklo na nagpalaki sa akin ay hindi ang aking ama; Siya ay isang mekaniko na natatakpan ng grasa na natagpuan akong natutulog sa basurahan ng kanyang pagawaan noong ako ay labing-apat.

Tinawag nila siyang Big Mike, anim na talampakan siyamnapu’t dalawa, na may balbas hanggang sa kanyang dibdib, at mga braso na natatakpan ng mga tattoo ng militar: ang uri ng tao na dapat ay tumawag sa pulisya nang makita niya ang isang tumakas na bata na nagnanakaw ng mga scabs mula sa isang itinapon na sandwich.

Sa halip, binuksan niya ang pinto ng pagawaan nang alas-singko ng umaga, nakita niya akong nakakulot sa gitna ng mga bag ng basurahan, at nagsalita ng limang salita na nagligtas sa aking buhay: “Gutom ka ba, bata? Pumasok ka.”

Makalipas ang dalawampu’t tatlong taon, natagpuan ko ang aking sarili sa isang silid ng hukuman, na nakasuot ng tatlong-piraso na amerikana, na pinapanood ang Estado na sinusubukang alisin ang kanyang pagawaan ng motorsiklo sa ilalim ng pagkukunwari na ang mga motorsiklo ay “nagpapababa sa kapitbahayan”, nang hindi pinaghihinalaan na ang kanyang tagausig ay ang batang iyon na itinapon sa isang abogado.

Tumakas ako mula sa aking ikaapat na pamilyang nag-aalaga, ang pamilya kung saan nawala ang mga kamay ng ama at nagkunwaring hindi nakikita ng ina.

Ang pagtulog sa likod ng Big Mike’s Custom Cycles ay tila mas ligtas kaysa sa paggugol ng isa pang gabi sa bahay na iyon. Tatlong linggo na akong nakatira sa labas, kumakain mula sa mga lalagyan, at iniiwasan ang mga pulis na ibabalik lamang ako sa sistema.

Hindi nagtanong si Mike nang umagang iyon. Iniabot lang niya sa akin ang isang tasa ng kape—ang una kong kape—at isang sariwang meryenda mula sa kanyang sariling tanghalian.

“Alam mo ba kung paano hawakan ang susi?” tanong niya.

Umiling ako.

“Gusto mo bang matuto?”

Iyon ay kung paano nagsimula ang lahat. Hindi niya ako tinanong kung bakit ako nasa loob ng lalagyan niya. Hindi siya kailanman tumawag sa mga serbisyong panlipunan.

Binigyan ako nito ng trabaho, dalawampung dolyar sa pagtatapos ng bawat araw, at isang higaan sa likod ng silid nang hindi ko sinasadyang “nakalimutan” na i-lock ito sa gabi.

Nagsimulang dumaan ang iba pang mga motorsiklo, napansin ang payat na batang lalaki na nag-aayos ng mga kagamitan at nagwawalis sa lupa.

Dapat ay natakot sila sa akin—mga leather vest, mga patch ng bungo, mga motorsiklo na umuungol na parang kulog. Sa halip, dinala nila ako ng pagkain.

Tinuruan ako ni Snake ng matematika gamit ang mga sukat ng makina. Ipinabasa ako ni Preacher ng mga teksto sa kanya habang nagtatrabaho siya, at itinatama ang aking pagbigkas.

Dinala sa akin ng asawa ni Bear ang mga damit na “napakalaki ng kanyang anak” at iyon, himala, ay akma sa akin nang perpekto.

Sa loob ng anim na buwan, sa wakas ay tinanong ako ni Mike, “May pupuntahan ka pa ba, anak?”

“Hindi, ginoo.”

“Kailangan mong panatilihing malinis ang silid na ito. Hindi gusto ng health inspector ang gulo.”

Ganyan ako nagkaroon ng bahay. Hindi legal—hindi maaaring mag-ampon si Mike ng isang tumakas na technically itinatago niya. Sa lahat ng bagay, siya ang naging tatay ko.

Nagtakda siya ng mga patakaran. Kailangan niyang pumunta sa paaralan—dinadala niya ako tuwing umaga sa kanyang Harley, hindi pinansin ang mga titig ng iba pang mga magulang.

Kinailangan niyang magtrabaho sa workshop pagkatapos ng klase, matuto ng isang kalakalan “dahil ang isang tao ay dapat marunong magtrabaho gamit ang kanyang mga kamay.”

Kinailangan kong dumalo sa mga hapunan sa Linggo sa clubhouse, kung saan tatlumpung bikers ang nagtatanong sa akin tungkol sa aking araling-bahay at nagbabanta na sipain ang aking puwit kung bumaba ako ng aking mga marka.

“Matalino ka,” sabi sa akin ni Mike isang gabi nang mahuli niya akong nagbabasa ng isa sa kanyang mga legal na dokumento. “Talagang matalino. Maaari kang maging higit pa sa isang langis na tulad ko.”

“Wala namang masama kung kamukha mo ka,” sagot ko.

Naguguluhan ako. “Natutuwa ako, bata. Ngunit mayroon kang potensyal para sa isang bagay na mas malaki. Siguraduhin nating gagamitin mo ito.”

Binayaran ako ng club para sa paghahanda ko para sa SAT. Nang matanggap ako sa kolehiyo, nag-party sila na nagpayanig sa buong bloke. Apatnapung bikers na nabaliw ng isang payat na batang lalaki na nakakuha ng buong scholarship. Umiyak si Mike nang araw na iyon, bagama’t sinisisi niya ang usok ng gasolina.

Ang kolehiyo ay isang culture shock. Ang mga anak ng mga mayayamang tao na may mga trust account at mga bahay ng bakasyon ay hindi naunawaan ang batang iniwan ng isang biker club.

Tumigil ako sa pag-uusap tungkol kay Mike, tumigil ako sa pagbanggit sa bahay. Nang tanungin ng roommate ko ang tungkol sa pamilya ko, sinabi ko na patay na ang mga magulang ko.

Mas madali ito kaysa ipaliwanag na ang ama ng buhay ko ay isang biker na teknikal na “inilabas” ako sa basurahan.

Mas masahol pa ang law school. Lahat ay nakipag-ugnayan, nag-uusap tungkol sa mga relasyon, mga abugado ng mga magulang.

Nang tanungin nila ako tungkol sa akin, bumulong ako ng “mga manggagawa.” Dumating si Mike sa graduation ko, suot ang kanyang nag-iisang amerikana—na binili para sa okasyon—at ang kanyang bota ng motorsiklo dahil masakit ang kanyang sapatos.

Nahihiya ako nang tumingin sa amin ang mga kaklase ko. Ipinakilala ko siya bilang “kaibigan ng pamilya” nang tanungin siya ng study group ko.

Wala siyang sinabi. Niyakap lang niya ako, sinabi sa akin na proud siya at umalis, walong oras na sakay ng motorsiklo, mag-isa.

Nakakuha ako ng posisyon sa isang malaking law firm. Tumigil ako sa pagpasok sa workshop. Tumigil ako sa pagsagot sa mga tawag ng club. Binuksan niya ako ng isang kagalang-galang na buhay, inulit niya sa aking sarili. Yung tipong hindi na ako babalik sa isang lalagyan.

Tatlong buwan na ang nakararaan, tumawag si Mike.

“Hindi para sa akin na hinihingi ko ito,” sabi niya—ang kanyang pambungad na parirala kapag, eksakto, humihingi siya ng pabor.

“Ngunit sinusubukan ng lungsod na isara kami. Sabi nga nila, tayo ay isang “salot” para sa kapitbahayan. Na binabawasan natin ang halaga ng mga ari-arian. Gusto nila akong ibenta sa isang developer.”

Apatnapung taon na si Mike sa tindahan. Apatnapung taon sa pagkukumpuni ng mga motorsiklo para sa mga hindi kayang bayaran ang presyo ng dealer.

Apatnapung taon na maingat na tumutulong sa mga batang tulad ko; Nang maglaon ay nalaman ko na hindi ako ang una o ang huli na nakatagpo ng kanlungan sa kanyang likuran na silid.

“Kumuha ka ng abogado,” sabi ko sa kanya.

“Hindi ko kayang bayaran ang isang sapat na mabuti upang kumuha sa konseho ng lungsod.”

Dapat ay nagboluntaryo ako sa puwesto. Dapat ay lumabas na ako nang gabing iyon. Sa halip, sinabi ko na malalaman ko ito at binaba ko ang telepono, natatakot na malaman ng mga kasamahan ko ang tungkol sa aking nakaraan.

Siguro si Jenny, ang paralegal ko, ang nahuli akong umiiyak sa opisina ko para mag-react ako. Nakuha ko lang ang larawan ni Snake—ang tindahan na may karatula na “CLOSED” sa pinto, nakaupo si Mike sa hagdanan, hawak ang kanyang ulo.

“Siya ang lalaking nagpalaki sa akin,” pagtatapat ko at ipinakita ko sa kanya ang larawan. “At masyado akong duwag para tulungan siya dahil natatakot ako na malalaman ng mga tao na ako ay isang mahirap na masuwerteng caravan park lamang.”

Napatingin sa akin si Jenny na may pagkasuklam. “Hindi naman ikaw yung tipo ng tao na akala ko.” Lumapit siya sa akin, iniwan niya akong nakaharap sa katotohanan ng naging kalagayan ko.

Nagpunta ako sa workshop nang gabing iyon. Limang oras sa kalsada, nakasuot pa rin ng amerikana, para pumasok sa lugar kung saan pinag-uusapan ng mga tatlumpung bikers kung makakalikom sila ng sapat na pera para sa isang abogado.

“Ako na ang bahala sa kaso,” sabi ko mula sa pintuan.

Itinaas ni Mike ang kanyang ulo, namumula ang kanyang mga mata. “Hindi ka namin kayang bayaran kung ano ang halaga mo, anak.”

“Nagawa mo na ito. Dalawampu’t tatlong taon na ang nakalilipas. “Kapag hindi ka tumawag sa pulis tungkol sa isang bata sa lalagyan.”

Tahimik ang silid. Pagkatapos ay nagsalita si Bear: “Fuck! Payat? Ikaw ba, na nakasuot ng damit na iyon?”

Maya-maya pa ay nakauwi na siya.

Brutal ang kaso. Ang lungsod ay may mga contact, pera, impluwensya. Ipininta nila ang workshop bilang pugad ng gang, isang pampublikong panganib. Dinala nila ang mga kapitbahay upang magpatotoo tungkol sa ingay, ang “pakiramdam ng kawalang-katiyakan”—mga taong hindi pa talaga nakipag-usap kay Mike o sa kanyang mga customer.

Pero may mas maganda pa ako. Nasa kanya na ang katotohanan.

Kinuha ko ang lahat ng mga batang lalaki na maingat na tinulungan ni Mike sa loob ng apatnapung taon. Mga doktor, guro, mekaniko, social worker-lahat ng dating desperado na mga bata na natagpuan ang kanlungan sa Big Mike’s Custom Cycles. Nagbigay ako ng dalawampu’t tatlong taon ng mga donasyon, mga drive ng laruan, mga pagsakay sa suporta sa mga beterano. Ipinakita ko ang mga video ng kaligtasan kung saan makikita si Mike na nagkukumpuni ng mga scooter para sa mga matatanda nang libre, nagtuturo sa mga bata sa kapitbahayan ng mga pangunahing kaalaman sa pagpapanatili ng motorsiklo, nagho-host ng mga pulong ng Alcoholics Anonymous pagkatapos ng pagsasara.

Dumating ang punto ng pagbabago nang tawagin ko si Mike sa kinatatayuan.

“Mr. Mitchell,” laway ng abogado ng lungsod, “inaamin mo ba na nakatira ka sa mga tumakas na bata sa iyong pagawaan?”

“Inaamin ko na nagbibigay ako ng pagkain at ligtas na lugar para matulog sa mga nagugutom na bata,” simpleng sagot ni Mike.

“Huwag po kayong mag-aabiso sa mga otoridad? Kidnapping iyan.”

“Mabait ‘yan,” pagwawasto ni Mike. “Naiintindihan ko kung ako ay labing-apat na taong gulang, desperado, na walang pupuntahan.”

“Ano na nga ba ang nangyari sa mga batang ito? Yung mga fugitives na ‘tinulungan’ mo?”

Bumangon ako: “Pagtutol. Walang kabuluhan?”

Napatingin sa akin ang hukom. “Tinanggihan ang pagtutol. Sagutin mo ang tanong, Mr. Mitchell.”

Tiningnan ako ni Mike nang diretso sa aking mga mata, halatang may pagmamalaki. “Isa sa kanila ay naroon, Your Honor. Aking anak—hindi sa pamamagitan ng dugo, ngunit sa pamamagitan ng pagpili. Ngayon ay ipinagtatanggol niya ako dahil dalawampu’t tatlong taon na ang nakararaan hindi ko siya pinalayas kapag ginawa ito ng iba pang mga tao sa mundo.”

Pinigilan ng silid ang kanyang hininga. Bumaling sa akin ang prosecutor.

“Ikaw?” sabi niya. “Isa ba ito sa inyo… protektado?”

“Ako ang anak niya,” matibay kong sagot. “At ipinagmamalaki ko ito.”

Ang hukom—na nagyeyelo mula sa simula—ay yumuko. “Licenciado, totoo ba iyan? Wala ka bang tirahan sa workshop ng akusado?”

“Bata pa lang siya na nakahiga, Sir. Inabuso sa mga foster home, nakatira sa isang lalagyan, kumakain ng mga tirang pagkain. Iniligtas ni Mike Mitchell ang buhay ko. Siya at ang kanyang “pangkat ng mga biker” ay nagbigay sa akin ng isang bahay, pinilit akong mag-aral, binayaran ang aking pag-aaral, at ginawa akong lalaki sa harap mo. Kung ginagawa nitong ‘istorbo sa komunidad ang kanyang workshop,’ marahil kailangan nating muling tukuyin kung ano ang isang komunidad. ”

Sinuspinde ng hukom ang pagdinig. Sa pagbabalik niya, siya na ang magdedesisyon.

“Ang korte na ito ay walang nakikitang katibayan na ang Big Mike’s Custom Cycles ay nagdudulot ng panganib sa komunidad. Sa kabaligtaran, ipinapakita ng katibayan na si Mr. Mitchell at ang kanyang mga kasamahan ay naging isang kritikal na pag-aari, na nag-aalok ng suporta at kanlungan sa mga mahihinang kabataan sa loob ng mga dekada. Ang kahilingan ng lungsod ay tinanggihan. Mananatili pa rin ang workshop.”

Sumabog ang silid. Apatnapung bikers na naghihiyawan, umiiyak, nagyakap sa isa’t isa. Niyakap ako ni Mike sa isang yakap ng oso na halos masira ang aking mga tadyang.

“Proud of you, anak,” bulong niya. “Noon pa man ay ganoon na ako. Kahit na nahihiya ka sa akin.”

“Hindi ako nahihiya sa’yo,” pagsisinungaling ko.

“Oo, kaunti. Okay lang. Ang mga bata ay naroon upang lumampas sa kanilang mga magulang. Ngunit bumalik ka kapag ito ay mahalaga. Iyon ang mahalaga.”

Nang gabing iyon, sa party sa venue, bumangon ako para magsalita.

“Naging duwag na ako,” sabi ko. “Itinago ko kung saan ako nanggaling, itinago ko kung sino ang nagpalaki sa akin, na para bang nauugnay sa mga biker ang nagpababa sa akin. Ngunit ang katotohanan ay ang lahat ng kabutihan sa akin ay nagmumula sa workshop na iyon, mula sa mga taong ito, mula sa isang lalaki na nakakita ng isang batang lalaki na nakahiga sa paligid at nagpasyang manatili sa kanya. ”

Tiningnan ko si Mike, ang aking ama sa lahat ng paraan na mahalaga.

“Tapos na ako sa pagtatago. Ang pangalan ko ay David Mitchell—legal kong binago ito sampung taon na ang nakararaan, bagama’t hindi ko sinabi sa iyo, Mike. Ako ay isang senior partner sa Brennan, Carter & Associates. Ako po ay anak ng isang biker. Pinalaki ng mga bikers. Ipinagmamalaki kong maging bahagi ng pamilyang ito.”

Dahil sa pag-ungol ng pagsang-ayon, nag-vibrate ang mga kristal.

Sa ngayon, ang mga dingding ng aking opisina ay natatakpan ng mga larawan ng workshop. Alam ng mga kaibigan ko kung saan ako nanggaling. Ang ilan ay mas nirerespeto ako para dito. Ang iba ay bumubulong sa likod ko. Wala akong pakialam.

Tuwing Linggo, pumupunta ako sa workshop. Tinuruan ako ni Mike kung paano magmaneho noong nakaraang taon, at sinabing oras na. Nagtatrabaho kami nang magkasama sa mga motorsiklo, na may grasa sa ilalim ng aming mga kuko, na may klasikal na musika na lumalabas sa kanilang lumang radyo – ang kanilang lihim na hilig, hindi masyadong “biker”.

Kung minsan ay nagpapakita pa rin sila ng mga bata, gutom at nawawala. Pinapakain sila ni Mike, binibigyan sila ng trabaho, kung minsan ay may bubong sa kanilang mga ulo. “Kapag kailangan nila ng legal na tulong, kailangan nila ako.

Umuunlad ang workshop. Umatras na ang bayan. Ang kapitbahayan, na napilitang kilalanin ang mga biker na kinatatakutan nito, ay natuklasan kung ano ang alam ko sa loob ng dalawampu’t tatlong taon: ang katad at maingay na tambutso ay hindi gumagawa ng pagkatao ng isang tao. Ang kanyang mga aksyon, oo.

Tumatanda na si Mike. Kung minsan ay nanginginig ang kanyang mga kamay at nakakalimutan niya ang mga bagay-bagay. Ngunit binubuksan pa rin niya ang workshop sa alas-singko ng umaga, patuloy na sinusuri ang lalagyan para sa isang gutom na batang lalaki na nagtatago, at patuloy na nag-aalok ng parehong deal: “Nagugutom ka ba? Pumasok ka.”

Noong nakaraang linggo ay nakahanap kami ng isa pa. Labinlimang taong gulang, puno ng mga bugbog, natatakot, sinusubukang magnakaw mula sa kahon. Hindi tumawag ng pulis si Mike. Binigyan lang niya ito ng sandwich at susi.

“Alam mo ba kung paano gamitin ito?” tanong niya.

Umiling ang bata.

“Gusto mo bang matuto?”

At kaya nagpapatuloy ito. Ang biker na nagpalaki sa akin ay nagtataas ng isa pa. Itinuturo nito sa kanya ang itinuro niya sa akin: na ang pamilya ay hindi dugo, ang tahanan ay hindi isang gusali, at kung minsan ang mga taong pinaka natatakot ay may pinaka malambot na puso.

Ang pangalan ko ay David Mitchell. Ako po ay isang abogado. Anak ako ng isang biker.

Ngayon ko lang naramdaman na proud ako sa pinagmulan ko.