Pension na 13 Milyon, Nag-alaga Pa Rin Ako ng Apo, Ngunit Pagkatapos na Hindi Sinasadyang Makita ang Telepono ng Aking Manugang, Agad Akong Natigilan at Gumawa ng Isang Bagay…

Si Ginang Lan, 60 taong gulang, ay nagretiro pagkatapos ng mahigit tatlumpung taon ng pagtuturo. Sa pag-aakalang malakas pa siya, kusa niyang sinabi sa kanyang anak na lalaki: – Pupunta ako sa lungsod para alagaan ang apo ninyo, para makatipid kayo sa pagkuha ng tagapag-alaga. Ang kanyang anak na si Tuan, isang civil engineer, ay labis na natuwa. Ngunit ang manugang niyang si Mai, ay ngumiti lang nang pilit: – Sige po… natutuwa kami kung gusto po ninyong pumunta.

Mula nang lumipat si Ginang Lan, nagdagdag ng ingay ng bata sa maliit na bahay, ngunit nagdagdag din ng mahihinang pagbuntong-hininga. Abut-abot ang kanyang trabaho: maagang gumising para magluto, ihatid ang apo sa paaralan, sunduin sa hapon, maglaba at maglinis sa gabi. Lahat ng gawain ay sa kanya, habang abala sina Tuan at ang kanyang asawa sa kanilang trabaho.

Ang kanyang buwanang pensiyon na 13 milyong VND (humigit-kumulang 30,000 PHP) ay hindi niya itinago para sa sarili. Bawat buwan, binibigyan niya ang kanyang manugang ng ilang milyon para sa pamalengke, na sinasabing “pantulong sa inyo.” Hindi siya nagtataka, hangad lang niya ang tahimik na pamilya at mababait na apo. Ngunit habang tumatagal, mas malinaw niyang nararamdaman ang panlalamig ng kanyang manugang. Si Mai ay madalang magsalita, umiiwas, at kung minsan ay nagtatampo kapag nagbibigay siya ng payo tungkol sa pagpapalaki ng bata. Si Tuan naman ay laging nasa trabaho at hindi nakakapansin.

Noong hapong iyon, habang naglalaba siya, nagmamadaling lumabas si Mai: – Nay, may telepono po ba kayo? Paki-ring po ako, nalaglag ko po kasi ang telepono ko! Kinuha ni Ginang Lan ang telepono sa kanyang bulsa at sinunod ang sinabi ng kanyang manugang. Pagkalipas ng ilang segundo, tumunog ang telepono sa sala. Sinundan niya, kinuha ang teleponong nahulog sa ilalim ng sofa, at aabutin na sana nang lumiwanag ang screen – tama namang tumatawag siya.

Natigilan ang kanyang tingin. Sa screen ay nakita niya ang pangalan ng tumatawag: “Nakakaistorbong Matanda” (Bà Già Phiền).

Tumayo siyang tahimik sa loob ng ilang segundo. Pakiramdam niya’y may pumipiga sa kanyang puso. Ang maikling pangalan na iyon ay parang nagbuhos ng asin sa kanyang damdamin. Buong buhay niya, nabuhay siya para sa kanyang anak, minahal niya ang kanyang manugang na parang sariling anak, ngunit sa mata nito, siya ay isa lamang “Nakakaistorbong Matanda.”

Lumabas si Mai mula sa kuwarto, nakita siyang may hawak na telepono at ngumiti: – Ah, nahanap na. Salamat po, Nay.

Mahinang tumango si Ginang Lan, hindi nagsalita. Ang kanyang maamong ngiti ay nanigas sa labi.

Noong gabing iyon, naghain pa rin siya ng hapunan, pinakain ang apo, at naglaba tulad ng dati. Ngunit nang matulog na ang lahat, tahimik siyang nagbukas ng kabinet, tinupi ang bawat damit, at isinalansan sa luma niyang maleta.

Kinaumagahan, nagising si Tuan at hindi nakita ang kanyang ina. Sa mesa, isang nakatiklop na papel na lang ang natira, na may maikling sulat: “Uuwi na ako sa probinsiya. Pakiramdam ko, hindi na ako kailangan dito. Huwag kayong mag-alala.” Kinuha ni Mai ang papel, tulala, at mahinang nagbulong: – Bakit po siya nagtatampo, dahil lang doon…

Tumingin si Tuan sa kanyang asawa, may pagkadismaya at panghihinayang sa kanyang puso. Tumawag siya sa kanyang ina ng sampu-sampung beses ngunit hindi ito sumagot.

Pag-uwi sa probinsiya, bumalik si Ginang Lan sa maliit na bahay sa gitna ng taniman ng areca (bunga ng bunga, o bunga), kung saan siya tumira ng ilang dekada. Nagtanong ang mga kapitbahay nang makita siyang umuwi nang maaga: – Bakit, hindi ba kayo nag-aalaga ng apo sa lungsod? Ngumiti lang siya nang maamo: – Na-miss ko ang probinsiya, na-miss ko ang mga bunga na ito.

Mula noon, namuhay siyang mag-isa, ngunit pambihira ang kapayapaan ng kanyang kalooban. Nagdidilig siya ng halaman sa umaga, at nagtuturo sa mga bata sa kapitbahay magbasa at magsulat sa hapon. Kahit hindi marami ang pera, regular pa rin siyang nagpapadala ng 5 milyong VND (humigit-kumulang 11,500 PHP) buwan-buwan para sa kanyang apo, sa pamamagitan ng account ng kanyang anak.

Pagkalipas ng isang buwan, dinala ni Mai ang apo para bumisita sa kanya. Nang makita ang kanyang biyenan na pumayat at mas marami ang puting buhok, napaluha si Mai. – Nay… humihingi po ako ng tawad. Hindi ko po sinasadya. Nilagay ko po ang pangalan na iyon… biro lang po iyon…

Mahinang ipinatong ni Ginang Lan ang tasa ng tubig sa mesa, at ngumiti: – Anak, ang mga salita o isang pangalan ay nagpapakita kung paano mo tinitingnan ang ibang tao. Hindi ako nagtatampo, ngunit naiintindihan ko kung saan ako mas makabubuti.

Yumuko si Mai, at tahimik na umiyak. Sa unang pagkakataon, nakaramdam siya ng tunay na pagsisisi.

Noong gabing iyon, nang tumawag si Tuan, ngumiti pa rin si Ginang Lan tulad ng dati: – Malakas ako, huwag kang mag-alala. Ngayon, may kasama akong mga bata sa kapitbahay, masaya ako araw-araw. Ngunit pagkatapos patayin ang tawag, tahimik siyang tumingin sa hardin, at tumulo ang kanyang luha. Wala siyang sinisisi, nalulungkot lang siya dahil ang pagmamahal ng pamilya kung minsan ay napakahina.

Ang kuwento ni Ginang Lan ay kumalat sa maliit na nayon — naawa ang mga tao sa kanya, ngunit hinangaan din siya sa kanyang pagpiling umalis nang tahimik, nang walang sisi o hinanakit.

Dahil marahil, kapag nasaktan ang pagmamataas ng isang ina, ang pag-alis ang paraan upang panatilihin niya ang huling pagmamahal para sa pamilya.